El apéndice de Pablo #3: MOMAP

Wednesday, January 16, 2008

MOMAP

Museum of Modern
Apéndice

presenta a Gonz y a Malú en la 1era Exposición
de este 2008 en nuestro museo.

Gonz, de 22 años, grafitero, diseñador gráfico e ilustrador quiere comprender la realidad delineando trazos en las paredes de Caracas y en su cuaderno de dibujo. Por su parte, Malú, de 21 años de edad, redactora y estudiante de comunicación social de la UCV, a través de sus pinturas busca infinitas alternativas de viajar por el mundo.

Los de GONZ

Niña

Sabio

Viejín

Flojo

Los de MALÚ

Cuadro azul

Proyección

Alfonsina

Cíclico II

Melodiando

Cíclico I

Para contactar con:
Gonzalo León Baez, gonz18_1@hotmail.com
María Lucía Rengifo, ma_lucia_west@hotmail.com

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Primera Acción Apendicista 2008

Recital El Buscón, 22 de enero, 6:00 p.m.

Y estreno mundial de Vino Apéndice

El grupo literario El Apéndice de Pablo llevará a cabo su primera Acción Apendicista de este año el próximo martes 22 de enero, en Trasnocho Cultural, en el interior de El Buscón, librería de ocasión, cuyos integrantes

Yoel Villa, apendicista número 3 tristes tigres
Dayana Frailes, apendicista número 7 enanitos
Ana Lucía De Bastos, apendicista número VIII El cuidador de rebaños (vía internet en vivo y directamente desde Oporto)
Alexis Pablo, apendicista número Cómo mandar a la gente al carajo en 10 pasos
Mario Morenza, apendicista número 11 de la tribu
Annabel Petit, apendicista número La vuelta al día en 80 mundos
Daniel Cuevas, apendicista número B-612
Enza García Arreaza, apendicista número Las 1001 noches
Hensli Rahn, apendicista número Cataluña 1937
Miguel Hidalgo Prince, apendicista número 1984

Harán una lectura de textos propios y ajenos de una manera muy apendicista, previamente al lanzamiento mundial del Vino Apéndice. Los esperamos. ¡Y que reviente el apéndice!!

Crónica para ser leída con acompañamiento de Kissanje

Lo más hermoso que he visto hoy no fue un cuadro, ni un monumento, ni una ciudad, ni una mujer, ni la pastorcilla de galleta de mi abuela Eva cuando era pequeño, ni el mar, ni el tercer minuto de la aurora del que hablan los poetas: lo más hermoso que he visto hasta hoy fueron veinte mil hectáreas de girasol en Baixa do Cassanje, en Angola. Salíamos antes de amanecer y entonces, con la llegada de la luz, los girasoles alzaban la cabeza, todos a una, hacia Oriente, la tierra se llenaba por entero de grandes pestañas amarillas a los dos lados de la senda y en una ocasión.
recuerdo
una manada de mandriles nos observaban, quietos, desde una ladera. Después se cansaban de nosotros y desaparecían bajo la sombra de los tallos. Lo más hermoso que he visto hasta hoy fue Angola, y a pesar de la miseria y el horror de la guerra la sigo queriendo con un amor que no se quebranta. Quiero su olor y quiero a su gente. Tal vez los momentos que viví más cerca de lo que se llama felicidad se dieron cuando atendía un parto
yo resolvía los problemas que las mujeres o mi colega hechicero
euá kimbanda
no eran capaces de solucionar. Cuando acababa salía de la casucha de la enfermería como si aún tuviese en mis manos una pequeña vida trémula y me sentía feliz. Los mangos, inmensos, murmuraban sobre mi cabeza, el señor António observaba desde la cantina. Es gracioso: en los momentos difíciles la memoria de Baixa do Cassanje me ayuda. Me acuerdo del jefe Macau
euá Muata
me digo a mí mismo
-Tumama tchituamo
y me sereno. Si me acercase a la ventana seguro que vería en lontananza, incluso en Lisboa, veinte mil hectáreas de girasol, las pestañas rubias, los mandriles. La increíble belleza de las muchachas, su piel tan suave, la tía Teresa, gorda, enorme, que regentaba una cabaña de putas en Marimba, y sabía mucho más de nuestra condición que cualquier otra persona que haya conocido.
-Euá tía Teresa
euá los tamboreos por la noche en el poblado de Dala, la liamba de los funerales
euá liamba.
Conversaba con la tía Teresa al atardecer, cuando sentía añoranzas de todo. A veces me ofrecía una de sus muchachas: nunca fui capaz de aceptar. Mandaba traer una palangana con agua, jabón, una toalla, y ambos nos lavábamos, solemnemente, la cara. Un día me entregó un bote con polvo de talco, con la intención de protegerme del mal de ojo. Y tal vez me protegió. Y, con las palmas color de piedra caliza, comíamos juntos moamba. Ella y el kimbanda Kindele, o sea el médico blanco. Yo que tantas veces, en África, tuve vergüenza de serlo. Mi cuerpo tan desgarbado. Si acercaba mi oído a un árbol no sabía, como la tía Teresa, quién venía. Pero el jefe Kaputo me pidió que fuese padrino de su hijo, la mayor distinción que he recibido hasta hoy: por educación, nadie se burló de mi forma de bailar. Una vieja con la brasa del cigarrillo dentro de su boca apretó mis dedos con los suyos:
euá Vieja.
aprieta mis dedos otra vez: estoy escribiendo esto con una gran alegría, la misma con la que los domingos por la mañana fumaba en mutopa
pipa de calabaza
con los hombres, los oía hablar, jugaba con ellos a una especie de chaquete con fichas a medida que miraba la jangada a través del río Cambo, bajo los murciélagos del crepúsculo, con las luces de Chiquita a lo lejos. Los girasoles inclinaban la cabeza para poder dormir, los búhos volaban contra los faros del jeep, en el camino. La hacienda de tabaco del señor Gaspar, con sus calaveras del hipopótamo. El señor Gaspar sonreía por debajo del bigote
euá señor Gaspar
nos sentábamos en la galería
-Tumama tchituamo
y su mono, entre chillidos, hacía tintinear la cadena porque le daba miedo la oscuridad. Entonces llegaba la palangana con agua, el jabón, la toalla. En medio de la miseria y el horror había momentos de una satisfacción enorme. Una paz infinita que no he vuelto a encontrar. Lo que más me gusta en el mundo son los girasoles de baixa do Cassanje y verme caminando
volando
entre ellos.
-Euá Vieja
aprieta mis dedos otra vez.